¿Cómo puede que?
¿Claro que que?
¿Desde cuando y hacia donde?
¿Desde donde vamos?
Corriendo con el trote de un cura curado de curas mágicas ¿corremos hacia donde? ¿Deseamos encontrar? La sorpresa se vuelve estupida entre una mascara que habla, entre cortinas que cubren, capas que tapan el lodo del charco. Y me siento, y por fin y al cabo descubro que encubro en cubos cuadrados con clavos y cosas y palabras que aunque lleven lo que es, no lo tienen y se entrometen, y en sueños con la costumbre insana de acotar y sumar para tratar de despegar y arrancar de cuajo el caparazón del corazón la coraza de la mortaja y dejar a rienda suelta el caballo salvaje que nunca debió ser domado por la sustancia-estancia. Del dolor que duele y sabe que no duele tanto si no se supiese. De temblar tanto que siempre entra un adjetivo sin importar el sustantivo en oración. ¡Del verbo! (que al cabo y al fin) es lo único que importa. Del dulce clamor espiritual y el sabor del “y” que se mete siempre y acompaña al “del” y volver ala extraña sensación de estar en algún lado planeando un hado ¿Por qué oscura razón vuelvo a interpretar al corazón?
Socialmente hablando, de ninguna otra forma sin hablar.
¡Silencio! ¡y mil veces silencio!, vasta hondura, basta del clamor que clama lo que aconteció y lo que acontece sin detenerse y seguir siendo el único momento eterno y fugaz del [ahora-hoy-en este momento estoy)
Sin historia ni proyecto
Sin HISTORIA ni proyecto
Dolor y dolores y dolores de los peores
¡Miedos culturales y dolores virtualmente doloridos!
Ocurre que a veces cuando estoy terminando empiezo a ocurrirme.
De tanto en tanto hay una extraña capacidad de olvido y de mirarlo todo por televisión, otra visión.
Se suspende la carne en torno al silencioso brillo.
Cuando T has sido.
Ciando M has sido.
Cuando un signo del lenguaje con sonoridad fonética has sido.
Has sido
Ha sido
SIDO
S.I.D.O.
SOLO
IMPORTA
DONDE
OSCURECIO
Nota al pire de la página del borrador del texto del cual se fundo el puto-horrendo reino del pensar que todo sucedió.
Escribo un poco de esto que es lo que no quiero que sea, tal vez para obtener un poco de lo que quiero que sea y me importa que alguien o todos sepan que el YO y YO y YO y el que el YO es, no es mas que nada.
¿Cuántas veces llena el vaso un litro de lo que sea que en ese momento estés tomando?
DEBES RECORDAR-RICORDI
La flauta dulce del placentero placer que te hace olvidar por un tiempo-siempre dentro del tiempo- que lo destruye todo y todo, que el tiempo es tiempo y la vida vida y lo que no es, es por un momento y lo que es no es por siempre, que te quedes dormido en la fiesta del sueño no es grave, pero ¿Qué te mueras en la fiesta de la vida? ¿eh? ¿Qué?
Seguir por el solo hecho de seguir ¿Qué es esto?
-¿voy a morir?
-si
-ya lo se, vivo con eso
-¿con que?
-muerte
Un ángel sale del cielo y se entierra, esta cansado de volar y quiere ser prisionero. Alguna vez seremos prisioneros de lo que en verdad es. Nunca se puede llegar a ningún lado, por mas que los carteles de la ruta indiquen cuanto falta.
Esto es el mundo que es todo a la vez. Te llamo una vez mas para nacer y ver que ser..., no se. No espero mas nada de nada, ya no me indigno. Comprendí que el clamor popular para que el espíritu se realice en forma piramidal es obsecuente, eso y todo lo demás es bastante.
Basta de estímulos. Una copa mas y olvidare la ultima palabra. Gritando silencio no se llega a el, el silencio no es hablable de ninguna especie.
Ya basta.
SILENCIO:
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